Autor: Sylvia

Niemals „same procedure“ – Winterwechsel

Veröffentlicht von Sylvia

  Weiß die Gischtleine, weiß der wellige Saum der Wolken. Schwarz ballen sie sich überm Nachtstrand, schwarz wie unsere Schatten. Im vollen Mondlicht, Abend um Abend laufen wir. Bis zum neuen Jahr. Schäumende See, lärmende Fahnen, quietschender Sand. Same procedure as… niemals. Weit draußen glimmern Bohrinseln, Schiffe, Windräder… Keine Dunkelheit nirgends. Drüber die Flieger. Tun, als sei’n sie die Sterne. Blinzeln im Sturmwind, der lostobt jetzt. An den Ohren reißt, alle Nachtgänger findet und vor sich herschiebt. Und Juhuiihihi wo seid ihr Geister? Riefs im Rohbauskelett unten am Boulevard. Heulte es schaurig durch künftige Appartements. Schon da hässlich, aber jetzt erst. In Reih und Hasenstall – aber der Meerblick! Kranfahne knattert nicht mehr. Häschen und sein Boot haben ein Make-over. Aber Wir. Sind da. Wandern mit wirbelndem Haar. Streifen ab Verlorenheit. Hüllen uns in Wind und Sand, in Wolken und Schaum. Keine Muscheln sammelnd, nur immer das pulsenden Strahlen im Blick. Sonne am Tag, Leuchtfeuer bei Nacht. Und vorm Fenster: Eisblaue Dohlenaugen. Ich warte aufs schwarze Geflatter am Backstein, aufs Schnabulieren am Spatzenfutter. Auf ihre …

Schöne Weihnachten

Veröffentlicht von Sylvia

  Der Morgen so weiß. Lass. Hilf. Hilf den Nadeln im Hirn singen, den Füßen malen schwerefrei Aus Nichts werde Licht blitze der Wasserhimmel Tropfen Wirf. Wirf dich ins Schneckenohr, lass laufen! Los doch! Voraus! Die Wendeln längs im Doppelbob Schneller! Weißer! Kurbeln, bis alle Neuronnetze fluten Lachenden Munds.      

Hands on Gips

Veröffentlicht von Sylvia

Unversichert und unbeschuht – nur Fell, Horn, Lederhaut, Krallen… Tierfußabdrücke gehen mir ans Herz. Wenn der Boden schön lehmig ist – und ich mein Pfund Gips dabei habe – nehm ich mir was zum immer wieder Anfassen und Anschauen mit. Hier neun Beispiele aus meiner Sammlung – ihr könnt gerne mal raten, welcher Abdruck ist von wem…          

Blue Note: Save our Soals

Veröffentlicht von Sylvia

Aviarium *   Still Das Schwingen der Räume hält den Planeten so blau Verschwände das Rauschen der Vielfalt, zerfiele, weh uns, der Glanz des Himmels blieben leere Nester bliebe der Tod. Nach einer Erdenweile ohne uns der Planet drehte fort Insectarium *   * Links zu den Galerien mit je 12 Cyanotypien    

Keep it wild! Fährtenleser sehen mehr

Veröffentlicht von Sylvia

Schonmal ein Eulengewölle auseinandergepult? „Uuh! Wie eklig“, sagen die einen – „Boah! Was war drin?“, die andern… Ich gehör zu den anderen. Seit einem Jahr bringen Tierspuren in jeder Form – vom zierlichsten Krallenabdruck bis zum unförmigsten Speiballen – meine Augen zum Leuchten und mein Hirn zum Schnurren: Was ist das? Von wem stammt es und warum ist es hier? Globetrotter ist an allem schuld, das will ich mal festhalten. Schuld, dass ich jetzt am Lineal hänge (immer dabei, um gefundene Fußspuren ausmessen zu können), dass Pat an irgendwelchen Matschlöchern auf mich warten muss (wo man solche Spuren findet) – und dass wir neue Regalmeter für Trackingbücher brauchen (in denen ich alles nachschauen kann). Und natürlich, dass ich Bücher gekauft habe wie „Spurenführer“, „Tracks & Signs“ oder Het Prentenboek. Wenn ich also freudestrahlend gräuliche Klumpen von Brücken klaube, oder unter Burgmauern finde, verdanke ich das einem Paar neuer Gummistiefel… Irgendwer an der Kasse hat wohl ein Heftchen mit Veranstaltungshinweisen dazu gepackt. Beim Durchblättern Zuhause – machen wir sonst nie –, bleiben wir beide bei einem …

Noch blühen

Veröffentlicht von Sylvia

  Revolutionen benannt nach Nelken, Rosen, Jasmin? Weil sie in Schönheit vergehn? Verloren werden wie Brillen auf bürgerlichem Asphalt? Wo auch immer Der Pfingstmund! Am Dekolleté. Die Schande? Tess of the d’Urbervilles tötete ihren Vergewaltiger und starb daran. Ein Blutfaden so fake wie echt. Ach, Blutzoll. Brennt noch immer die Weichen uns literweis.   Ach Zukunft. Ach Frühling. Ach wie licht sie scheint, wie hell die Sonnenkugel und stürbe auch unsere Ahne, bliese doch zart das Buschwindmäulchen durch die Wimperwälder, überspränge Blütezeiten, trauerte im Porzelladeladen die Herbstzeitlose   Wo warst du? Was hast du gesehen? Ach Stundenblume, deine Schönheit sei vergebens Sagen sie im Blumenbuch, und kennen nicht mal die Goldrebe, unsere Hoffnung auf niedagewesene Wenden am Zaun schaukelnd, immer aufs neu und sacht wie je ein Kinderherz.